Violeta

Viola odorata

Divina, en cual agua de vino,

sutil la embellece en el pétalo,

en perpetuo licor purpurino

la corola fría de témpano.

Sangre de invierno es la violeta

en cuya pureza inmaculada,

muy triste es la mano del poeta

que desvanece al suavizarla.

Contempla con desventura y pena

la etérea soledad en la nieve,

donde ella, en la difusa niebla

su angustia exhala en perfume leve.

Acógela en compasión serena

en la vaga caricia lozana,

cuando del polen cae una perla

deslizándose junto a su alma.

Y es la tierna herida de diamante:

azul cristal, lágrima cándida,

al caer precioso a la fontana

dando al alma, una luz brillante.

-¡Qué bella es tu melancolía!-

dícele el poeta en triste verso,

y ella, taciturna todavía

recibe del poeta, un beso.